Feliz Ano-Novo!

Quero desejar a todos que acompanham meu trabalho um ano de 2012 repleto de sucesso, saúde e realizações!Fica aqui o convite para que continuem ao meu lado nesta jornada de tomada de consciência, sempre objetivando a construção de um devir mais justo, humano e igualitário.
Não se preocupem....o mundo não encontrará seu derradeiro fim neste 2012....ehehehee...
2012....ano de importância ímpar em

La brisa

Los terremotos pasan

las brisas quedan,

y puede que la brisa,

la única brisa del mundo

sea la que persista,

mientras pasan

los terremotos, los remolinos

y los tornados,
y dejan su huella,
su cicatriz o su recuerdo,

los relámpagos pasan

y hasta el hambre pasa,

y la sed y el odio
con sus heridas,

pero queda la brisa,

la única del mundo;

pasan los terremotos

y los incendios,

pero las brasas quedan,

- la brisa, la única brisa -;

y el fuego y los terremotos,
los tornados y el hambre,
la sed y el odio se avivan,

porque la brisa no para, queda,

mientras todo lo demás, pasa.

Imagen: Jindrich Streit

Jô Soares comenta: Genesis e Contos de Fada

La noche a boca llena

Implacable, el abismo

de tu boca

se devora mi sexo,

que del polvo viene

y al polvo va,

en su travesía de la carne,

en su estampido de trueno,
del volcán, el ímpetu
y la descarga fabulosa;

impiadosa,

tu lengua constrictora, la boa,

tu labio sutil y tu saliva,

la que llaga, la que quema,

como la palabra justa, quema,

cuando profiere el tabú,
el terrible
nombre del diablo o lo prohibido;

implacable,

nada se reserva, nada se guarda,

la fantasía del macho,

exhausto retorno al polvo,

ráfagas de espumarajos blancos,

espesos, en tu boca,

la desbordan, la diluvian,

la subliman…  

Imagen: Jan Saudek

1/100

De las noches arruinadas
nadie retiene
el instante preciso
en el que se tuercen
sus cauces serenos,
en qué momento
las horas devienen
flechas al pecho,
la mudez o la sordera,
la ceguera
un saco de plomo
en la espalda.

Imagen: Tamara Dean

Balanza

Alguien colgó a Hussein
en nombre de la justicia,
alguien acribilló a Laden
en nombre de la paz,
alguien mató a Kadaffi
en nombre de la democracia,
y en nombre de quién sabe
qué libertad,
se cargaron a Escobar,
y ellos,
que habían matado
en nombre de un dios ciego
o de una improbable revolución
pasaron a engordar
las estadísticas absurdas
de muertos por guerra
o terrorismo,
y sus asesinos de soga,
fusil o pistola de oro,
a ocupar el círculo infernal
de la estirpe de Caín.

Imagen: Joel Peter Witkin 

Alguns desafios do professor brasileiro

Como se não bastasse os baixos salários, a falta de condições de trabalho adequada, as incertezas do dia-dia, todo educador de escola pública acaba lidando com situações que muitas vezes o brasileiro mediano desconhece, muitos por alienação da realidade e outros por desinteresse com a educação nacional. Eu, você professor que me lê, já exercemos dentro do ambiente escolar diversos papéis sociais

"O Método em Marx" com José Paulo Netto-UFRJ

Adeus Sócrates (1954-2011)

 

No último domingo uma ambiguidade nos corações corinthianos: alegria pela conquista do quinto título nacional de futebol e dor pela perda de um de seus maiores ídolos o ex-atleta profissional, colunista de Carta Capital e médico Sócrates Brasileiro, ou dr. Sócrates, Magrão para os íntimos e amigos (interessante notar que em sua juventude o meu pai, Mauro Menta, tinha este mesmo apelido -

Presente de los reyes

Los reyes han perdido
su corona y su látigo,
pero no sus mañas,
los caballeros escasean
pero siempre aparece uno,
un desquiciado, caballero,
montando en rocín,
en burro o de a pie,
los reyes están, embalsamados,
en toda ceremonia,
como un reflejo patético
de un tiempo
que ya no es,
los caballeros ocasionales
eclipsan, por gracia del señor,
al mamotreto firme
y sin pulso,
sin corona
sin látigo.

Imagen: ABC

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Vengo a inmolarme
como un pájaro incendiado
en tu mar particular,
tu abismo recóndito,
para nunca más
emerger de lo profundo;
vengo a enredarme en tu pelo,
a clavarme en tu costado,
como una espada,
una daga
o una simple espina
cuya herida no se borra,
vengo a caminar
médanos de espalda,
a dejar huellas de manos,
un sendero,
que otro jamás
podra recorrer, ni descifrar
de tal manera.

Imagen: Sára Saudková

Exposição "Roma dos Imperadores"

Ontem a noite eu e meus alunos do Eja tivemos uma experiência única: estar diante de objetos pertencentes a Roma Antiga, em especial a Roma dos seus primeiros imperadores (da dinastia Júlio-Claudiana), tudo isso de graça, aqui no bairro Belvedere, na Casa Fiat de Cultura.
Um dos alunos, o pedreiro Antônio Edvan, diz "nossa professor, é como viajar no tempo!"; só esta observação valeu a ida a

1º Guerra Mundial - parte I

Rebote al infinito

De noche,
en la oscuridad vírgen,
impoluta,
cuando la mano busca
la vertiente, el flujo tibio
de la grieta primordial,
sólo encuentra la piedra,
la sustancia del muro,
la mano se estrella
contra la piedra,
la piel se desgarra
en su filo.
se retuerce la carne
en el frío,
la brutal evidencia
del rechazo
y el golpe estrepitoso
a la materia
dura e inaccesible,
lo ya cerrado,
lo recóndito,
lo negado,
ahora y para siempre,
y en todas partes.

Imagen: Nan Goldin (Flores robadas en los jardines...)

Carnaval

Rezar,
plegarias extraordinarias
en el altar
entre tus piernas,
rezar,
con la certeza irrefutable
del roce,
a lengua de fuego,
a mano firme, milagrosa,
despejar el barro
y revelar
lo vedado a los ojos,
rezar,
con la saliva afiebrada
en los labios,
hasta borrar la oscuridad
de tu alma,
hasta que perjures
el nombre de dios
y de todos los santos
desfilando
como una murga estrepitosa
en la avenida que va
desde tu ombligo
hasta la puerta rojísima
de tu patria sagrada.

Imagen: Deliciosamente robado a un alma oscura.

El Poema

"A todas las caricias que nunca pedí..."

...ese espléndido lecho
para llorar
a moco tendido,
para arrancarte los ojos
y los pelos y las uñas,
para aullar como lobo
el dolor de los siglos
- que la piedad
te acaricie el lomo -,
la amargura
palpita en el ombligo
tuyo, mio, el de todos,
y el amor está en otra parte;
en este espléndido lecho
dejás la piel de la víctima,
el verdugo, mano de hierro,
máscara y corazón de piedra
sale a comerse el mundo.

Imagen: Kristamas Klousch (...para todo lo demás existe Flowers)

Educação Mineira Paralisada....ainda!

É preocupante a situação, o impasse, que envolve a educação em Minas Gerais. Nem mesmo os 112 dias de greve da categoria foram suficientes para promover uma mudança de postura do governo mineiro quanto a realidade mais do que conhecida: o estado não paga, definitivamente, o piso salarial nacional - lei federal descumprida a três anos e que joga, sim, o governo mineiro numa situação de ilegalidade

Inútil

Nueve años me quedaría
contemplando la inmutable pared
como Daruma,
si supiese que así
se me borrarían los ojos
que sólo llevo para verte,
los brazos, para tenerte
de forma incompleta,
y las piernas, para seguirte siempre
adonde arde tu deseo.
Pero, aún así,
debería cargar con la memoria
como se carga una cruz,
con el olfato,
de quien se dice
que nada puede resistir;
aún tendría la boca toda
que te buscaría locamente
tentada por al artificioso anzuelo
de tu perfume
y la plomada del recuerdo.

Imagen: Rita Bernstein

Destino de relámpago

Reventé,
desquiciado y sin calzones,
mi breve luz
reveló tu cuerpo rotundo,
mi culo expuesto
en la espesura
del infierno negro
de tu cama,
no fui nada (o casi nada),
soy el eco
redundante
de mi propio estampido,
la onda expansiva
que reincide en círculos
que mueren en un punto,
ráfagas
de ese fogonazo deslumbrante,
sucesivas capas
de recuerdo
desvaneciéndose,
como la pira
que sepulta
las ínfulas del rey
o el hambre del pordiosero.

Imagen: Jan Saudek & Sára Saudková

Presencia

Cuando huelo naranjas
pienso en vos,
mate que humea
cascaritas de naranja,
pienso en tu piel que fluye
aroma de montes,
tu patria de escalofríos
puntos de temblor,
ese letárgico interregno
de la angustia,
pienso en algo que se eleva,
un pétalo impoluto,
inmarcesible,
en el suave e inmutable
transcurrir de la caricia,
pienso en la mano que la excita
y en la extremada indigencia de la mía,
en la palma un abismo.

Imagen: Herb Ritts

La fiesta es interminable

En esta ciudad Hemingway es eterno. Eterno, mientras delira sobre el amor, sobre la muerte, y nunca suelta la copa. La guerra es su sombra. Nosotros, maravillados en su boca encendida de absenta, como si dijese todos los misterios del mundo. ¿Quién quiere estar en Malibú? me pregunto entre dientes. Algo del mundo empieza a resquebrajarse.

En esta ciudad, en la que Hemingway es eterno, todo se contagia. Las melodías de Cole Porter, los rinocerontes de Dalí, los ópalos que en el Norte Imperial no valen nada, las fiestas eternas, el amor eterno.

En esta ciudad, que podría no llamarse París, desde el primer sol hasta la última luna se repiten como los ecos incansables del beso más dulce. Dejarse tocar por la lluvia, andar por los puentes, sin prisa. En un bar, sin prisa, espera Hemingway cada noche y siempre nuevo. Piensa que quizá, no vale la pena cuestionarse demasiado la duración de las guerras, la eternidad de la fiesta.

Acecho a sombra

Vagar eternamente
con la sombra muy débil,
buscar /eternamente/
los hilos de sombra
perdidos en bosque confuso,
hurgar el instante, fatídico,
en el que
una brisa de indiferencia
avivó el fuego
que devora el cuerpo
de Dido,
acalambrado
como la mano rota de Cristo;
vagar - eternamente -
como un alma apenada,
la sombra levísima,
la culpa,
como pájaros negros
arrancándole los ojos
una y otra vez,
y eternamente.

Imagen: Peter Lindbergh

Envidia de la piedra (Dark side)

Acariciando una piedra los días cayeron en el barril negro y profundo del sinsentido. Esperando un estremecimiento improbable. "Las piedras no se conmueven por nada", dijo la rosa, regodeándose en su color. "Jamás lograrás arrancarle una lágrima o un gemido" cantó el pájaro, alucinado en su vuelo. "No te amará, su corazón es áspero y es hija del rigor", susurró el pez, brillante como el oro.

Y en efecto, la piedra, que es indiferente a las demostraciones emotivas y desprecia el arrumaco cursi, no se inmutó, sino hasta que la lluvia violenta y el viento más insensible de la historia de los vientos, le arrancaron partes de sí, la despellejaron sin misercordia, la dejaron hundida en la arena y absorta, rota hasta el alma.
Ríos veloces y fugaces arrastrando en su cauce lo que, en adelante, sería para la piedra pura ausencia. Cicatrices eternas en su cuerpo, que aún ignora con arrogancia, la tibia caricia que le prodiga el enamorado.

Imagen: Kishin Shinoyama

Pantanos

Del infierno no se vuelve
excepto los héroes,
de la muerte no se vuelve
excepto los hijos de dios,
de la locura no se vuelve
con ninguna camisa de fuerza,
ni electroshok,
de lo profundo del río no se vuelve,
hay gestos pesados
como anclas
que se aferran al fondo barroso,
hay palabras espesas
urdidas a filo de cuchillo
en la materia eterna
de los días y las noches.

Imagen: Paul Von Borax

Discurso primaveral

Mi madre, que se hizo puta a los 40
me concedió casi todo,
tuvo, si, la santa piedad
de dejarme respirar,
me amantó y me llenó de mimos
como a un amante inédito y convincente,
me protegió
como a un incunable,
pero nada de eso puede agradecerse
porque su cuerpo
empezó a pudrirse sin más
a los 47;
y por método de negación,
por inducción de antítesis, advierto que,
a nadie tengo que agradecer
ni nada en el mundo existe
que algo me haya dado,
de manera que tanto el gesto
como la palabra ("gracias")
sobran en mi glosario;
mi padre me acomodó
a cintazos los patitos voladores
y me arrancó de cuajo
cualquier hierba de "perdición";
mis amantes me exprimieron,
me sacaron todo
desde el dinero en los bolsillos
hasta el último calzón,
después me dejaron,
no las culpo,
y yo me quedé mirando, boludamente,
la nada,
como un personaje de Friedrich,
sin nadie ni nada que agradecer,
a mis pies,
un pedazo de tierra tardío
donde los huesos se confunden,
impunemente,
con las lombrices y las hormigas.

Imagen: Jan Saudek y Sára Saudková

Destino de humo

Desmenuzar, entre cenizas
lo que fue(Go) fuego,
hurgar en el pozo
donde se revuelven
el pecado, con su impronta
de ancla,
la culpa y el castigo,
recorrer
con la sensible
yema de la razón
el instante precedente,
apoteótico e irracional,
la superficie áspera
de las palabras dichas,
y rumiadas con alegato
de emoción violenta,
atenuante,
la inminencia de la mirada fija
que no se puede sostener,
despejar el terreno
de espinas y maleza,
mientras ella se despatarra
sin escrúpulos,
mi cuerpo, deshaciéndose,
dolorosamente en la estela
del cigarrillo último
de la siesta pesada,
y todo es humo
que confunde.

Imagen: Jan Saudek y Sára Saudkova (Aguante Flowers, la p... que lo p...)

Envidia de la piedra

Los días caen grises,
e irremediablemente
frías las piedras,
secas en sí,
rígidas y estóicas
sobrellevan el azote
del mar, de la lluvia,
de los vientos,
que las desgastan
sin piedad,
el tiempo está hecho
de agua y viento
y si yo fuese
la carne de la piedra,
ni tu aliento
ni el amargo chaparrón
de tu palabra
vulnerarían mi materia
como lo hacen, sí,
con esta forma mía
tan humana,
tan precaria.

Cobijo divino

Alguien dijo por ahí.
que estabas más buena
que una siesta,
pero yo necesité
indagar en tu costado,
deconstruir en el hueco
de tu mano,
meter mi dedo,
hurgar en tu herida
central y profunda,
"feliz el que cree
sin haber visto, ni tocado"
me dijiste,
pero yo ya no escuchaba,
porque en verdad
estabas mejor
que todas las siestas
grises y frías y pan tibio
de la casa,
el viento arrasando
los árboles,
las siestas con narices frías
los pies muy fríos,
los cuerpos que empiezan
a incendiarse
bajo espléndido  techo
de frazadas.

Imagen: Impronta Floweriana

Mi sexo es un plato volador, plano y viajero, delira en constelaciones improbables, agujeros negros, estrellas ve, ríos de leche espesa e hirviendo reverberan en sus vías...

Me voy a retorcer el sexo hasta dejarlo como una juanita pisoteada, que huela hediondo y que ya no tenga ocasión de pecado.

Deseo tu sexo húmedo, inmediatamente. Froto la lamparita...

Mujer alta

                        A la chica que encuentra piedras en cualquier parte.


"Si, es larga -respondió el caballero-, pero es muy, pero que muy bonita. A todos los que me la oyen cantar...o les vienen las lágrimas a los ojos, o..."

Al otro lado del espejo - Lewis Carroll

La mujer más alta del mundo estaba triste. Así pasaba sus días, triste. Porque no podía arrodillarse en el arroyo que descendía de la montaña a recoger piedras de colores, ni flores en los senderos, ni insectos extravagantes con dibujos raros en sus lomos. Y es que doblar su cuerpo era un trabajo insidioso y que le llevaba un tiempo importante, de modo que cuando llegaba a la mitad, le dolían todas las articulaciones. Ciertamente, era una mujer altísima, e inclinarse, para ella, no era como chuparse un dedo o rascarse la cabeza.

Hasta que un día descubrió que, con sólo levantar un poco los brazos podía recoger las piedras más brillantes jamás vistas, los astros que conmueven a los locos enamorados perdidos, las blandas y blancas alfombras mágicas para viajar sin límites. Y eso es mucho decir, porque las joyas al alcance de su mano, son infinitas.

Imagen: John White Alexander

2011

Los días más felices de mi vida...y otros tristes...

Caridad

Ella insiste
en la hipotesis insostenible
del amor,
se obstina en ver
tras niebla espesa
nuestras radiantes formas
del pasado,
una edad de oro,
"la miel cayendo de los árboles",
las calles, las ciudades,
los mares y las lluvias,
las horas comunes y
las páginas escritas,
nuestros nombres
en empalagosos grafittis,

...pero en el desamparo
de la noche,
en la precariedad desesperante
de la sombra,
en el temblor frío
del insomnio, o del sonambulismo,
si le pido pan
me alcanza un plato con serpientes,
si tengo sed,
una copa de ricino.

Imagen : Monserrat Gudiol

Manitas calientes (Trash version)

Mi mano va
segura como la ola,
empujada por una fuerza
negra e impredecible,
a exprimir tu teta
izquierda
hasta que de su núcleo duro
fluya la pus
espesa y amarilla
de los siglos
y de los mundos.
mi mano va
firme como la hormiga,
paso inquebrantable
hacia el hormiguero
de tu sexo,
a escarbar con saña
en su profunda boca,
velada,
hasta que de algún
atajo insondable,
sude la gota gorda,
corrosiva, quemante,
en un espasmo endemoniado
de la noche.

Imagen: Victor Demarchelier (Enésimo hurto a Flowers)

Las formas

Hasta cuando
te limpiás los mocos
sos delicada,
fina como una aguja,
para tomar un vaso de agua
derrochás "noble class",
a veces te imagino
limpiándote el culo
con sutileza,
apenas deslizando
la puntita de los dedos
en torno al suave papel,
y un gesto imperceptible
en los ojos,
un leve bostezo
afectado
de reina aburrida,
que no puede decir
más que:
"ésta es la forma adecuada..."

Imagen: David Fontani (o Flowers, Graciasssss...totales!)

1

Alguien me dio unos papeles hace mucho y los reencontré entre las páginas de un libro. No recuerdo exactamente de qué persona se trata, pero si es la que yo pienso, es una poeta de excepción, y me parece que este poema lleva su altura. 

Me quitaré los ojos
incendiaré mis manos
ablandaré mis huellas
rasparé mis oídos
minaré mi vientre
aplastaré mi sexo
me pondré lodo en las heridas
y agujeros por todas partes
y para que la sangre huya,
a carcajadas
me comeré el espejo
que me devuelve, siempre,
enteramente mutilada.

Imagen: Jürgen Görg

Infección II

Conjurar el ataque
letal del virus,
atar las venas
con nudos ciegos,
arrancarse los ojos
que no son sino
ocasiones de pecado,
endurecer la piel
a fuerza de tajos
para que no se cuele
el diablo,
coserse la boca
con hilo encerado,
ponerle riendas al deseo,
asexuarse,
tornarse piedra...
o ceniza.

Imagen: Mark Rothko

Infección

Ya no es posible

descubrir

desde donde partió

esa línea roja y afiebrada,

que avanza como el tiempo,

que avanza con el tiempo,

que avanza en el tiempo

y que en el tiempo

tendrá su corolario,

cuando,

la línea roja y afiebrada,

corte, definitivamente

su avance enloquecido,

no habrá antes, durante

ni después,

apenas nada,

nada de nada

ni siquiera /Nada /

Imagen: Mark Rothko

Sueño con Kimono

"La joven debía tener un nombre y él seguramente había visto su cara, pero sólo su porte, o mejor dicho su pequeñez, persistían vagamente en su mente. Creía que ella iba vestida con un quimono. Se preguntó si había sido una imagen de la bella hermana de Yasuko, pero decidió que no.

La fuente del sueño era una nota en el diario de la noche anterior."

"El sonido de la montaña" - Yasunari Kawabata

La hipnosis irrefutable

de tu piel

cubierta con kimono,

el cielo negro

acribillado con estrellas,

sueño, y en el sueño,

mi mano sueña

con vulnerar

el drástico atavío,

escurrirse    

como el insecto caprichoso

en loco viaje

por la ruta de tus poros,

conquistar la zona

de escalofríos,

ardiente búsqueda

del alimento fabuloso

de tu carne,

sueña la mano

con la virgen constelación

resguardada bajo seda;

qué sientas

mis huellas dactilares

desfilar como

un ejército suave

por tus tobillos delicados,

qué sientas

las líneas de mi mano

augurando el inminente destino

de tu cuerpo,

qué mis dedos se ahoguen

en río del olvido

y resurjan majestuosos

en presentes,

en remolinos,

en olas enloquecidas,

en ráfagas,

tus gemidos de chica japonesa.

Imagen: Audrey Kawasaki (el involuntario aporte de Corina) 

Serie indefinida

Caín mató a Abel
con saña y alevosía,
los hijos de Abel, enardecidos,
vengaron su muerte
con una crueldad
indescriptible,
y los nietos de Caín
vengaron la venganza
de los primeros vengadores
de la historia,
acto que a su vez,
el fundamentalismo abelista
no dejó en el olvido,
y así, ad infinitum
se matan los hombres
envenenados por un odio
inmemorial e inexplicable,
y sobreviven
los que por azar
o sesgado designio divino
o perfecto escondite,
escapan a la bala
o al cuchillo.

Imagen: Tomi Caballero

Burocracia

Al final, las hojas de papel,
montañas inútiles
de exámenes de historia
que llevabas a la casa,
tapiaron mi sexo;
mi vasto sexo
olvidado, y moho
debajo de montañas
de hojas de papel
que llevabas a la casa;
enjambre de amazonas
salvajes e iracundas
aullando desconcertadas
por la ausencia irremplazable
de mi sexo
enhiesto, soberbio,
como el obelisco
de la ciudad de los monos;
me conformé
en mi reclusión
con penosas masturbaciones,
sobre números en rojo
e inciertos nombres en azul;
gargajos de semen
secándose en hojas de papel
que llevabas a la casa,
guerreras salvajes, iracundas,
montando sobre vergas
no tan imponentes, no tan temibles
pero si tangibles,
irrefutables.

Imagen: Norman Duenas (u otra vez, afanando a Flowers)

Líneas

La raya
de tu redondito y blanco
culo no termina, jamás,
se me ocurre otra línea,
infinita,
aún considerando
las tangibles fronteras
que imponen
el comienzo (o el fin)
de tu espalda,
y en el polo opuesto
ese puente que conduce
a la otra raya, la suprema,
la endiablada,
la que dios, el oscuro,
urdió con un certero
hachazo en el alba
de los tiempos;
la raya de tu
redondito y blanco
culo no termina,
permanece, incólume,
eterna en mi cabeza,
como sí fuese
la continuidad especular
de una magnánima línea, sugerente,
profunda, inmemorial,
que "algo" esconde
en su fresco laberinto.

Imagen: Dominique Desrue (Robado descaradamente a Flowers, dueña del mundo que "nos pone")

Causas perdidas

Quisiera vivir mil años,
pero después, de seguro,
desearía otros mil,
sólo para palpar
ciertos goces diferidos
por el inexorable devenir
de los sucesos, y porque,
las causas perdidas
siempre encuentran
en un punto preciso
de la injusta línea del tiempo,
su apoteosis,
su instante glorioso,
que jamás podrán igualar
las sucesivas y crispantes
victorias de lo insulso,
de la superficie áspera
del egoísmo,
y la ambición desmesurada;
como un relámpago
palpita la certeza
de que las causas perdidas
vencen,
pero precisan mil años,
quizás mil más.

Imagen: "In the name of the father" - Jim Sheridan

Canaán

En la noche precedente
al día en que te conocí,
habías tenido
un sueño voluptuoso, conmigo,
con mi cuerpo,
con mi boca,
con mis dedos,
con mi sexo;
yo intenté rodear
tus muros, prometida
era tu tierra
me desvelaba la conquista
de tu cuerpo,
de tu boca,
de tus dedos,
de tu sexo,
no advertía, caudillo ciego,
que tu sueño,
no había culminado,
que ahí pre-existíamos,
que ésa era la nación
de nuestro cuerpo,
nuestra boca,
nuestros dedos,
nuestro sexo,
fundidos inexplicablemente
como una obra de Vulcano.

Huellas

Del sueño salvaje perduran
zarpazos profundos,
finísimas líneas de sangre
en la espalda, el rostro marcado,
escupitajos soberbios y secos
de semen en el calzón,
una profusa erección matinal,
indómita,
como la severa fiebre del moribundo,
imágenes monumentales,
los foganazos deslumbrantes
del goce, meras huellas
de la travesía nocturna,
meros recuerdos,
el implacable asedio
de la memoria,
y la pastosa voluntad, 
exangüe,
de recuperar los fragmentos dispersos
en el espejo, las rafagas de luz,
reconstruir lo perdido.

Fe

Me hubiese gustado
caminar por las aguas, sí,
verte venir en barca
repleta de peces dorados,
ver tus ojos brillantes
por la luz de lo mágico,
elevar solemnemente
una mano, darte una señal,
ser la "sal del mundo"
la red que te atrape,
decirte en tono místico;
"ven y sígueme",
me hubiese gustado
que tambaleando
llegues hasta aquí, hija mía,
caminando por las aguas,
gestar el abrazo cúlmine
burlando el difícil sendero,
pero, las aguas ya no son
lo que eran
o nuestra fe es tan frágil
como la paz de la noche.

Analidades

Por el culo se tragan
necedades
sazonadas con vinagre,
el abrazo del hipócrita
y también, las palabras
que no pueden usarse
en reuniones
de pacata sociedad,
se devoran por el culo
las traiciones
y en dosis discretas,
o irracionales,
las mentiras,
aquellas que presumen
de piadosas se succionan
como si fuesen
ásperos supositorios;
por el culo se tragan
los consejos
de nuestras respetables señoras,
la repugnante lisonja
y el decálogo
de buenas costumbres
enunciado
por el cura pedófilo;
los machos son super machos
cuando dan  de comer su amor
y por el culo;
frunciendo el rostro
y con los dientes apretados,
te embuten por el culo
recetas económicas
de ajuste
sin derecho a digestión,
y ajustado queda el orto
a la medida del recorte
soportando a sangre,
sudor y lágrimas
como si de una verga
desmesurada se tratase;
sirvan dichas anales gracias
para refutar
a aquellos que sostienen
que el culo sólo existe para cagar,
sirva para exaltar
la estoica tolerancia
de tan despreciado hueco.

Imagen: Anthony Lister

Misión

Perseguime
hasta debajo de las sábanas,
ese territorio fresco,
no le sueltes riendas de tu respiración
a mi nuca,
que yo sienta la tensión
de tu aliento,
sé más que mi sombra,
seguí mis pasos,
que tus ojos sean brújulas
en mi espalda,
y tus manos
la delicada red
que me detenga en la inminente caída,
seguí mis pasos
y sé mis pies
cuando la incertidumbre
o la desazón me derrumben
en medio del desierto,
sé mi reloj de arena
en la hora muerta,
teneme, sosteneme,
echá un manto de piedad
como una madre
sobre mis despojos,
dale agua de tu íntima corteza
a toda esta sed.

Imagen: Moussin Irjan

La chica que se hizo bolas

Había una vez una chica muy simple, que de tan simple un extraño podría conocerla. Pero conocerla, hablo de desatar sus no-nudos, desandar sus no-laberintos, interpretar sus no-difíciles elucubraciones, porque de hecho no existía nada de eso en positivo, era una chica muy simple. Transparente como el aire, simple como un niño, simple, sencilla (¿es lo mismo que simple?). Ni siquiera sombra tenía.

Aburrida para los psicólogos, para los filósofos y para los curas confesores, chica tan simple jamás se dedicaría a cuestionar la existencia de un dios o del yin yang, la cuestión de la muerte o la significación de los sueños. 

Pero soñó, y si hay algo que incitan ciertos sueños voluptuosos, es a buscar desenfrenadamente lo soñado, que soñado es como el humo, que existe pero no se puede atrapar con las manos. En la vigilia, lo soñado deviene en deseo, y como deseado y no tenido, en un hondo abismo que es necesario de-construir para poder "tenerlo", re-gresar a la dulcísima posesión que confiere fugazmente el sueño. Tal vez, "al principio fue sueño y no tinieblas".

Soñó ese sueño, y a partir de ese momento las cosas dejaron de ser simples, simple el mundo, simples los enunciados, simple la chica toda. Porque en cualquier búsqueda siempre es necesario enrollar una madeja "caotizada" por el pícaro gato del azar o del destino, o por la voluntad de alguien o algo, quién sabe.

Todo lo que es simple puede complejizarse, pero nada complejo puede simplificarse.

De manera que la chica escribió millones de hojas, que quizá, acabaran quemadas como la tragedia (o no) de la Sra. Saeki. Creó millones de imágenes intentando materializar la preciosa dicha del sueño. Pergeñó millones de hipótesis en torno a la unidad y a la comunión del soñador y lo soñado. Desesperada persecución de lo simple.
¿Rescatar del sueño lo soñado y hacerlo materia? O ¿Secuestrar de la realidad, si es que existe, lo deseado y trasladarlo al mundo del sueño? Es muy complejo.
Y en esa asechanza obsesiva, se va el tiempo de la chica que era simple pero soñó. Y los sueños tienen esa cosa de necesidad. Necesidad de llegar a otro, "hacerse" con lo soñado. Dos, es complejo.

Esta es su hipótesis favorita: que al llegar a aquello que soñó y se le niega, de dos se hará uno, retornará trascendentalmente a lo simple.

Imagen: Paul Klee

Canción de cuna para bestias insomnes

A las cuatro de la mañana
las madres olvidan su condición
sine qua non,
se infligen una herida
sobre la blanca frente,
y una pus comprimida
revienta, y se esfuman
astillas de memoria,

un aborto reversible,
y enseguida cae el monstruo
de garras y cornudo,
que acuna a las bestias
con melodías leves y
sobrecogedoras,
y las mujeres se retuercen
en pesadillas

de cuchillo frio meciéndose
sobre el hereje gritón
de la madrugada,
él, no atiende súplicas de soles
ni despertador tic tac,
solidario
con la causa siempre perdida
de los insomnes.

Imagen: Mark Rothko

Un juego occidental

Todos quieren jugar el juego
pero ostentar la exégesis
irrefutable de la regla,
la justicia de dios,
descubrir para sí
el escondite perfecto,
el método infalible,
la puerta secreta para huir
del acoso del contrario;
todos quieren plantar su bandera
en campo enemigo,
imponer las condiciones
de una improbable rendición,

nadie te dejará jugar
si no aceptas que perder
es el destino amargo
que se pretende adjudicarte.

Imagen: Andrzej Malinowski

Un mundo distinto

La chica que no para de soñar

Ver un partido entre Federer y Nadal, o Nadal y Federer, para respetar la fría voz de las estadísticas, puede devenir una experiencia extasiante. Parece un mundo construido dentro del mundo, o fuera, no sé. Una cueva subterránea a la que no llegan los ruidos atronadores de la ciudad, el egoísmo, las necedades, la brutal concepción del tener por tener, aun si para tener es necesario aplastar al otro.

Creo que en el centro de este mundo particular está la impronta del goce. El goce, a pesar de los instantes de sufrimiento, de nervio intenso, de catarsis emocional, de explosiones de júbilo.

Para entrar en este mundo tengo que despojarme de preconceptos, de prejuicios, de "gustos". Tratar de olvidar que me fascina el juego de Federer, la sutileza de su revés, su muñeca tan versátil. Tratar de olvidar que Nadal se rasca el culo hasta la exasperación, que grita en exceso sus puntos ganados o que tiene el rostro del demonio. Me saco el sombrero ante este tipo al cual, el "quisquilloso" de Sarmiento no dudaría en tildar de "salvaje" o representante de la "barbarie". Ese tipo que gana los partidos, además de jugando un tenis visceral, efectivo y preciso, dejando en la cancha su sangre, su sudor y sus lágrimas.
También me saco el sombrero ante el tenis precioso de Federer. Ese tipo que gano todo pero sigue perdiendo los partidos con Nadal en un rincón insondable de su cabeza. Todos los hombres tienen una sombra. Un caso de diván.

El mundo particular de Federer y Nadal o viceversa. Lo decía Cappa el otro día: "el mundo sin sueños no tiene sentido". Es como si en efecto, un partido entre ellos dos, transcurriese en el sueño de la chica que no para de soñar. No se trata de tenis, solamente. Hay otra cosa. "Mouriño gana, pero no te queda nada en el alma", remató el maestro.

En este mundo particular hay unos valores extraños para "el mundo, pero que están todos atados a uno: no vale ganar por ganar, no vale cualquier método, el fin no justifica los medios.

En este mundo particular ganar un punto por el error del juez es una ignominia. Tanto es así que, Roger o Rafael se encargan de señalar cuando hay un fallo equivocado que los ha beneficiado y ha perjudicado a su adversario.

En este mundo particular uno y otro se sorprenden ante las jugadas brillantes del que está enfrente. Se pueden quedar parados y aplaudir al otro. O, simplemente, mirar la nada con un gesto de incredulidad: "mira lo que ha hecho el tío éste".

El juego de miradas es una cosa de locos. Hay una complicidad que remite a una remota solidaridad entre humanos, sólo practicable en este mundo. "No soy nada sin vos y quizá, vos no seas nada sin mi". Adversarios, sin embargo, es como si siempre contaran con la mano del rival.

Esto puede parecer demasiado utópico, romántico, si analizáramos que los dos están forrados en guita y en fama. Pero en la carrera del "tener por tener", del "tener más", de "poseer", se convierte en una piedra en medio del barro. La gloria no parece ser, en este mundo particular, un muro que los separe. La gloria es una anécdota, la amistad o la lealtad, la sustancia.

Me pregunto que sucede cuando cada uno sale de "ese mundo" para regresar al mundo. Sospecho que, como el Caballero de la Triste Figura, ambos deben enfrentarse a realidades drásticamente opuestas (y dolorosas) a ese mundo de ficción que fluye cada vez que se enfrentan.

Es probable que se pierdan en la maraña aterradora de la competencia, del "ganar por ganar", del "aplastar" al otro si es necesario para quedarse con algunos billetes más o un trofeo, de la discusión amarreta, del egoísmo o del empleo de cualquier medio para obtener una medalla que con el tiempo se opaca o se oxida.

Quiero creer que no, que no es así. Quiero creer que los tipos llevan sus valores a todas partes. Es más, estoy seguro, ahora que lo pienso, de que, frente al "mundo real" las ilusiones de estos dos han de ser locura, invenciones de hombres "sin juicio" o "sin seso".

El llanto de Roger, su impotencia, la alegría de Rafael, su euforia, han de aparecer ante el mundo como causales de "risa". Lo que importa para el "mundo real" es cuantos torneos ganaron, cuanto dinero, cuantas mujeres, cosas que a ellos, parece tenerlos sin cuidado en su "mundo particular".

Imagen: Univisión 

Nueva casa tomada

No tengo un lugar
en mi casa (o esa casa),
yo pensaba que eran los "otros"
los "sin lugar" los "okupas",
el perro es más ciudadano,
los grillos tienen rincones
para gritar y garchar
a sus anchas,
cucarachas con patria
y humedad para el moho,
estoy desterrado,
lo(s) que ame
se fueron "extrañando",
borroneando
en la propia grisura
del mundo,
sus formas /deformando/
deviniendo
inauditas formas sin forma,
y yo sin lugar,
deambulando,
los otros me miran
como si fuese yo, el extraño,
un de-forme, o no me ven.

Inagen: Nazaury Delgado

Horizontalidades

Estemos así,
horizontalmente, vos y yo,
paralelos nuestros cuerpos
pero siempre refutando
con humanas experiencias
la ley que reza:
dos líneas paralelas
jamás se juntarán.
Estemos así,
pegados,
adentro uno del otro
paralelos y soldados /de soldar/
y soldados de guerrear,
hasta matarnos;
y estando muertos
una voz profunda
e imperativa
nos dirá: "levántense y anden",
y andaremos
hasta que la urgencia
de horizontalidad de vos y yo
nos sea insoportable,
y estemos así, paralelos
pero en cierta comunión.

Imagen: Moussin Irjan

La belleza

Les dejo mi humilde concepto de belleza...

Gracias, Mujer de Olé Bajo el Brazo.

Celebración de una Patria

Vera Eikon y su divino don que deconstruye el complejo texto de todas las pasiones la pasión...

De lágrimas,
de intensos goterones,
también está hecha
mi patria,
y no sólo
de sangrientas batallas,
de inverosímiles revoluciones,
o voluntariosas
gestas individuales.

De cicatrices,
y de tristezas particulares,
también va
nuestra patria,
bordada su bandera
con hilos invisibles
de cotidianeidad,
de mínima tragedia
y no sólo de fastuosos
discursos

atesorados en libros
que nada son
sin la firme convicción
de que "la patria es hoy";
una emoción sencilla,
el hambre de un niño,
el duelo indigerible
de un pueblo
o dos que se aman
en la noche silenciosa.

Imagen: Santiago Rusiñol