Arte de la superstición

Barrí tus pies con escoba nueva,
para que no te cases,
para que nadie te tenga,
para que no vueles tan alto,
para que te quedes,
eternamente (esa utopía)
junto a mí, que no te tengo,
y te reíste,
más no sé de qué va esa risa,
ni siquiera sé,
cuanta efectividad
ha de tener tal artificio.

Causas perdidas

Quisiera vivir mil años,
pero después, de seguro,
desearía otros mil,
sólo para palpar
ciertos goces diferidos
por el inexorable devenir
de los sucesos, y porque,
las causas perdidas
siempre encuentran
en un punto preciso
de la injusta línea del tiempo,
su apoteosis,
su instante glorioso,
que jamás podrán igualar
las sucesivas y crispantes
victorias de lo insulso,
de la superficie áspera
del egoísmo,
y la ambición desmesurada;
como un relámpago
palpita la certeza
de que las causas perdidas
vencen,
pero precisan mil años,
quizás mil más.

Imagen: "In the name of the father" - Jim Sheridan

Canaán

En la noche precedente
al día en que te conocí,
habías tenido
un sueño voluptuoso, conmigo,
con mi cuerpo,
con mi boca,
con mis dedos,
con mi sexo;
yo intenté rodear
tus muros, prometida
era tu tierra
me desvelaba la conquista
de tu cuerpo,
de tu boca,
de tus dedos,
de tu sexo,
no advertía, caudillo ciego,
que tu sueño,
no había culminado,
que ahí pre-existíamos,
que ésa era la nación
de nuestro cuerpo,
nuestra boca,
nuestros dedos,
nuestro sexo,
fundidos inexplicablemente
como una obra de Vulcano.

Huellas

Del sueño salvaje perduran
zarpazos profundos,
finísimas líneas de sangre
en la espalda, el rostro marcado,
escupitajos soberbios y secos
de semen en el calzón,
una profusa erección matinal,
indómita,
como la severa fiebre del moribundo,
imágenes monumentales,
los foganazos deslumbrantes
del goce, meras huellas
de la travesía nocturna,
meros recuerdos,
el implacable asedio
de la memoria,
y la pastosa voluntad, 
exangüe,
de recuperar los fragmentos dispersos
en el espejo, las rafagas de luz,
reconstruir lo perdido.

Misión

Perseguime
hasta debajo de las sábanas,
ese territorio fresco,
no le sueltes riendas de tu respiración
a mi nuca,
que yo sienta la tensión
de tu aliento,
sé más que mi sombra,
seguí mis pasos,
que tus ojos sean brújulas
en mi espalda,
y tus manos
la delicada red
que me detenga en la inminente caída,
seguí mis pasos
y sé mis pies
cuando la incertidumbre
o la desazón me derrumben
en medio del desierto,
sé mi reloj de arena
en la hora muerta,
teneme, sosteneme,
echá un manto de piedad
como una madre
sobre mis despojos,
dale agua de tu íntima corteza
a toda esta sed.

Imagen: Moussin Irjan