Ayerhoymañanaantesdurantedespués

"...dejad de castigar a ese perro, porque es el alma de un amigo mío, que he reconocido al sentirlo llorar." (Jenófanes)

Si especulo
con reencarnaciones,
mi existencia burguesa
y mi pacata moral
se estremecen pensando,
que quizá, mi alma
pudiese seguir
el mapa de un torturado
o de un niño asesinado,
urdir el perverso fin
del violador
o igual que Torquemada condenar
con índice impiadoso;
se aterran, mis buenos modales
y mi consciencia hipócrita,
soñando otras vidas
tan intrascendentes
como el cuerpo que me contiene,
que va a la deriva
y es una botella sin mensaje.

Imagen: Robert and Shana ParkeHarrison

Fragmento de lo absurdo

El rey negro que quería ser blanco se murió. Murió de una forma abrupta pero no inesperada. El vértigo de la gloria es implacable.

El hombre negro llamado Murray fue acusado por esa muerte. Alguien debía pagar por la desgracia del rey ambiguo. Un negro sin atenuantes, siempre es un buen bocadillo para hacer justicia.

El negro llamado Murray no había matado a Kadaffi, ni a Laden, ni siquiera festejó la muerte de Hussein. Por esos muertos, nadie clama justicia, ya que está implícita en sus muertes. Se sabe, la voz del poderoso es incuestionable.

De todas formas, el rey negro que quería ser blanco, murió, estúpidamente o no, y la cultura blanca, sintió la necesidad de homenajear su ansia de blancura. Jackson, sin embargo, también era la víctima.

Murray, muy negro, sin atenuantes, sin deseo de "pureza" blanca, el alma negra, los ojos profundos y profundamente tristes, es encerrado en una oscura celda, con la velocidad de juicio divino, por un lapso insólito, inmensamente mayor que la condena de ciertos asesinos con "clase".

Algunos negros compran ingenuamente con billetes la tierra prometida, otros, casi todos, tarde o temprano besan la lona del infierno.

Imagen: Terra Noticias

Perturbaciones

"Eso es lo que me resulta perturbador, dejar de estar en el mundo, y no haber estado antes en este mundo."

Javier Marías

El amor nunca es normal,
no se deja de amar
ni se abandona,
sin que otro sufra,
llore, se perturbe
o se suicide,
un texto patológico
que en principio
se halaga
o se intenta, vanamente,
comprender,
después negar,
esconder, vituperar,
reduciéndolo al ominoso
destino de retribución
o mísera propina,
como sí, entregar(se)
estuviera marcado
por la mano abierta,
no de dar,
sino esperar el pago justo
- el alterado gesto-,
el tesoro o la migaja.

Imagen: Nan Goldin

Perturbaciones

"Eso es lo que me resulta perturbador, dejar de estar en el mundo, y no haber estado antes en este mundo."

Javier Marías

El amor nunca es normal,
no se deja de amar
ni se abandona,
sin que otro sufra,
llore, se perturbe
o se suicide,
un texto patológico
que en principio
se halaga
o se intenta, vanamente,
comprender,
después negar,
esconder, vituperar,
reduciéndolo al ominoso
destino de retribución
o mísera propina,
como sí, entregar(se)
estuviera marcado
por la mano abierta,
no de dar,
sino esperar el pago justo
- el alterado gesto-,
el tesoro o la migaja.

Imagen: Nan Goldin

21-05

Todos los años en la misma fecha cuando sus visitantes ocasionales o fortuitos se empecinaban en cantarle el "feliz cumpleaños", se ponía a llorar.

A los dos años lloró, de una manera desconsolada, enloquecida, fluvial. También a los tres, a los cuatro y a los cinco, lloró, y eso le provocaba una impotencia desesperante a sus padres.

Después, las formalidades impuestas por la sociedad la hicieron recapacitar y reprimir un poco esa costumbre maldita, ese instinto lacrimoso y marítimo, y a medida que crecía, el llanto se hacía más tenue, tanto que sus amigos nuevos podían conjeturar que se trataba de una emoción alusiva a la fecha. Los viejos olvidaron la desmesura original.

Lloraba menos, pero una tristeza plomiza la conmovía.

Setenta años igual. Como si ese cantito anodino y presuntamente ingenuo le recordase amargamente el paso del tiempo (¿y que es una fiesta, sino el adornamiento colorido del cruel paso de las horas?) y el sendero irreversible hacia la muerte. Como si esa conmemoración, le trajese desde un pasado recóndito el dolor común a todos los hombres, y sólo disimulado, por el enloquecido vértigo del hacer y el poseer.

Como si cada vela apagada fuese un daño fatal, un circuito de su propio cuerpo conminado al desuso y al olvido.

Imagen: Cecil Beaton (Los créditos son de Flowers, siempre)

Terca

Si yo fuera
el caballo de tu tristeza
te llevaría muy quedito,
que nunca llegásemos
a tierra alguna,
y hasta que aprendieses
la palabra "si", al taconeo,
"yi" "ti" "chi"
una intención
o un balbuceo,
entonces, entendería yo,
tu drástica rienda,
tu látigo y tu espuela,
la caprichosa ostentación del "no"
como bandera,
sobre mi lomo el plomo,
la cruz de la negación ,
la artificial ceguera.

Imagen: Nan Goldin

De manos

Conozco los devenires
de tu mano
como sí fuesen
síntomas propios;
la veo venir
como el pre-anuncio
de un tornado,
perturbada y ciega,
crispada por la firme voluntad
y el deseo irrefrenable,
es, en efecto,
un fenómeno fortuito,
esporádico y climático;
conozco como mi palma
la otra mano,
la abúlica,
la acalambrada estirpe
de dedos flacos,
la insensible,
aquella que toca y seca
o paraliza,
el mapa de líneas desrumbadas
la cotidiana mano,
la rúbrica del tedio
de los días,
la mano sin brisa y sin luz
y sin caricia,
la condena.

Imagen: Anna Maria De Palmenaer

Lenguaraz

Esta lengua
es un arma febril,
sus balas no matan
de la forma
en que se mata, canónicamente,
no se agujerea el pecho,
la cabeza
ni el vientre,
su veneno
no se disimula
en un trago irresistible
ni se inocula
en la vena notoria,
sus cápsulas desfloran
e irritan, lentamente,
la dermis del deseo...

Imagen: Frantisek Drtikol

De las condenas

Quien arroja una piedra
la arroja, indefectiblemente, hacia atrás,
como el estúpido
que escupe para arriba
se expone al gargajo,
la inerte piedra
obligada a bucear
en los difíciles senderos
del pecado, de la culpa,
del rencor,
de la cobardía y la omisión,
puede volver al lanzador
(el que está libre de pecado);
quien arroja una piedra
la arroja a ciegas, por sí las moscas,
como un centro buscapies,
venenoso,
consciente acaso,
de que sumará
un acto irreversible
a la cadena impiadosa
de actos irreversibles
e (in)humanos.

Imagen: "Irreversible" de Gaspar Noé

Rebote al infinito

De noche,
en la oscuridad vírgen,
impoluta,
cuando la mano busca
la vertiente, el flujo tibio
de la grieta primordial,
sólo encuentra la piedra,
la sustancia del muro,
la mano se estrella
contra la piedra,
la piel se desgarra
en su filo.
se retuerce la carne
en el frío,
la brutal evidencia
del rechazo
y el golpe estrepitoso
a la materia
dura e inaccesible,
lo ya cerrado,
lo recóndito,
lo negado,
ahora y para siempre,
y en todas partes.

Imagen: Nan Goldin (Flores robadas en los jardines...)

Inútil

Nueve años me quedaría
contemplando la inmutable pared
como Daruma,
si supiese que así
se me borrarían los ojos
que sólo llevo para verte,
los brazos, para tenerte
de forma incompleta,
y las piernas, para seguirte siempre
adonde arde tu deseo.
Pero, aún así,
debería cargar con la memoria
como se carga una cruz,
con el olfato,
de quien se dice
que nada puede resistir;
aún tendría la boca toda
que te buscaría locamente
tentada por al artificioso anzuelo
de tu perfume
y la plomada del recuerdo.

Imagen: Rita Bernstein

Envidia de la piedra (Dark side)

Acariciando una piedra los días cayeron en el barril negro y profundo del sinsentido. Esperando un estremecimiento improbable. "Las piedras no se conmueven por nada", dijo la rosa, regodeándose en su color. "Jamás lograrás arrancarle una lágrima o un gemido" cantó el pájaro, alucinado en su vuelo. "No te amará, su corazón es áspero y es hija del rigor", susurró el pez, brillante como el oro.

Y en efecto, la piedra, que es indiferente a las demostraciones emotivas y desprecia el arrumaco cursi, no se inmutó, sino hasta que la lluvia violenta y el viento más insensible de la historia de los vientos, le arrancaron partes de sí, la despellejaron sin misercordia, la dejaron hundida en la arena y absorta, rota hasta el alma.
Ríos veloces y fugaces arrastrando en su cauce lo que, en adelante, sería para la piedra pura ausencia. Cicatrices eternas en su cuerpo, que aún ignora con arrogancia, la tibia caricia que le prodiga el enamorado.

Imagen: Kishin Shinoyama

Pantanos

Del infierno no se vuelve
excepto los héroes,
de la muerte no se vuelve
excepto los hijos de dios,
de la locura no se vuelve
con ninguna camisa de fuerza,
ni electroshok,
de lo profundo del río no se vuelve,
hay gestos pesados
como anclas
que se aferran al fondo barroso,
hay palabras espesas
urdidas a filo de cuchillo
en la materia eterna
de los días y las noches.

Imagen: Paul Von Borax

Discurso primaveral

Mi madre, que se hizo puta a los 40
me concedió casi todo,
tuvo, si, la santa piedad
de dejarme respirar,
me amantó y me llenó de mimos
como a un amante inédito y convincente,
me protegió
como a un incunable,
pero nada de eso puede agradecerse
porque su cuerpo
empezó a pudrirse sin más
a los 47;
y por método de negación,
por inducción de antítesis, advierto que,
a nadie tengo que agradecer
ni nada en el mundo existe
que algo me haya dado,
de manera que tanto el gesto
como la palabra ("gracias")
sobran en mi glosario;
mi padre me acomodó
a cintazos los patitos voladores
y me arrancó de cuajo
cualquier hierba de "perdición";
mis amantes me exprimieron,
me sacaron todo
desde el dinero en los bolsillos
hasta el último calzón,
después me dejaron,
no las culpo,
y yo me quedé mirando, boludamente,
la nada,
como un personaje de Friedrich,
sin nadie ni nada que agradecer,
a mis pies,
un pedazo de tierra tardío
donde los huesos se confunden,
impunemente,
con las lombrices y las hormigas.

Imagen: Jan Saudek y Sára Saudková

Envidia de la piedra

Los días caen grises,
e irremediablemente
frías las piedras,
secas en sí,
rígidas y estóicas
sobrellevan el azote
del mar, de la lluvia,
de los vientos,
que las desgastan
sin piedad,
el tiempo está hecho
de agua y viento
y si yo fuese
la carne de la piedra,
ni tu aliento
ni el amargo chaparrón
de tu palabra
vulnerarían mi materia
como lo hacen, sí,
con esta forma mía
tan humana,
tan precaria.

Infección II

Conjurar el ataque
letal del virus,
atar las venas
con nudos ciegos,
arrancarse los ojos
que no son sino
ocasiones de pecado,
endurecer la piel
a fuerza de tajos
para que no se cuele
el diablo,
coserse la boca
con hilo encerado,
ponerle riendas al deseo,
asexuarse,
tornarse piedra...
o ceniza.

Imagen: Mark Rothko

Infección

Ya no es posible

descubrir

desde donde partió

esa línea roja y afiebrada,

que avanza como el tiempo,

que avanza con el tiempo,

que avanza en el tiempo

y que en el tiempo

tendrá su corolario,

cuando,

la línea roja y afiebrada,

corte, definitivamente

su avance enloquecido,

no habrá antes, durante

ni después,

apenas nada,

nada de nada

ni siquiera /Nada /

Imagen: Mark Rothko

Serie indefinida

Caín mató a Abel
con saña y alevosía,
los hijos de Abel, enardecidos,
vengaron su muerte
con una crueldad
indescriptible,
y los nietos de Caín
vengaron la venganza
de los primeros vengadores
de la historia,
acto que a su vez,
el fundamentalismo abelista
no dejó en el olvido,
y así, ad infinitum
se matan los hombres
envenenados por un odio
inmemorial e inexplicable,
y sobreviven
los que por azar
o sesgado designio divino
o perfecto escondite,
escapan a la bala
o al cuchillo.

Imagen: Tomi Caballero

Líneas

La raya
de tu redondito y blanco
culo no termina, jamás,
se me ocurre otra línea,
infinita,
aún considerando
las tangibles fronteras
que imponen
el comienzo (o el fin)
de tu espalda,
y en el polo opuesto
ese puente que conduce
a la otra raya, la suprema,
la endiablada,
la que dios, el oscuro,
urdió con un certero
hachazo en el alba
de los tiempos;
la raya de tu
redondito y blanco
culo no termina,
permanece, incólume,
eterna en mi cabeza,
como sí fuese
la continuidad especular
de una magnánima línea, sugerente,
profunda, inmemorial,
que "algo" esconde
en su fresco laberinto.

Imagen: Dominique Desrue (Robado descaradamente a Flowers, dueña del mundo que "nos pone")

Un juego occidental

Todos quieren jugar el juego
pero ostentar la exégesis
irrefutable de la regla,
la justicia de dios,
descubrir para sí
el escondite perfecto,
el método infalible,
la puerta secreta para huir
del acoso del contrario;
todos quieren plantar su bandera
en campo enemigo,
imponer las condiciones
de una improbable rendición,

nadie te dejará jugar
si no aceptas que perder
es el destino amargo
que se pretende adjudicarte.

Imagen: Andrzej Malinowski