Pantanos

Del infierno no se vuelve
excepto los héroes,
de la muerte no se vuelve
excepto los hijos de dios,
de la locura no se vuelve
con ninguna camisa de fuerza,
ni electroshok,
de lo profundo del río no se vuelve,
hay gestos pesados
como anclas
que se aferran al fondo barroso,
hay palabras espesas
urdidas a filo de cuchillo
en la materia eterna
de los días y las noches.

Imagen: Paul Von Borax

Discurso primaveral

Mi madre, que se hizo puta a los 40
me concedió casi todo,
tuvo, si, la santa piedad
de dejarme respirar,
me amantó y me llenó de mimos
como a un amante inédito y convincente,
me protegió
como a un incunable,
pero nada de eso puede agradecerse
porque su cuerpo
empezó a pudrirse sin más
a los 47;
y por método de negación,
por inducción de antítesis, advierto que,
a nadie tengo que agradecer
ni nada en el mundo existe
que algo me haya dado,
de manera que tanto el gesto
como la palabra ("gracias")
sobran en mi glosario;
mi padre me acomodó
a cintazos los patitos voladores
y me arrancó de cuajo
cualquier hierba de "perdición";
mis amantes me exprimieron,
me sacaron todo
desde el dinero en los bolsillos
hasta el último calzón,
después me dejaron,
no las culpo,
y yo me quedé mirando, boludamente,
la nada,
como un personaje de Friedrich,
sin nadie ni nada que agradecer,
a mis pies,
un pedazo de tierra tardío
donde los huesos se confunden,
impunemente,
con las lombrices y las hormigas.

Imagen: Jan Saudek y Sára Saudková

Destino de humo

Desmenuzar, entre cenizas
lo que fue(Go) fuego,
hurgar en el pozo
donde se revuelven
el pecado, con su impronta
de ancla,
la culpa y el castigo,
recorrer
con la sensible
yema de la razón
el instante precedente,
apoteótico e irracional,
la superficie áspera
de las palabras dichas,
y rumiadas con alegato
de emoción violenta,
atenuante,
la inminencia de la mirada fija
que no se puede sostener,
despejar el terreno
de espinas y maleza,
mientras ella se despatarra
sin escrúpulos,
mi cuerpo, deshaciéndose,
dolorosamente en la estela
del cigarrillo último
de la siesta pesada,
y todo es humo
que confunde.

Imagen: Jan Saudek y Sára Saudkova (Aguante Flowers, la p... que lo p...)

Envidia de la piedra

Los días caen grises,
e irremediablemente
frías las piedras,
secas en sí,
rígidas y estóicas
sobrellevan el azote
del mar, de la lluvia,
de los vientos,
que las desgastan
sin piedad,
el tiempo está hecho
de agua y viento
y si yo fuese
la carne de la piedra,
ni tu aliento
ni el amargo chaparrón
de tu palabra
vulnerarían mi materia
como lo hacen, sí,
con esta forma mía
tan humana,
tan precaria.

Cobijo divino

Alguien dijo por ahí.
que estabas más buena
que una siesta,
pero yo necesité
indagar en tu costado,
deconstruir en el hueco
de tu mano,
meter mi dedo,
hurgar en tu herida
central y profunda,
"feliz el que cree
sin haber visto, ni tocado"
me dijiste,
pero yo ya no escuchaba,
porque en verdad
estabas mejor
que todas las siestas
grises y frías y pan tibio
de la casa,
el viento arrasando
los árboles,
las siestas con narices frías
los pies muy fríos,
los cuerpos que empiezan
a incendiarse
bajo espléndido  techo
de frazadas.

Imagen: Impronta Floweriana

Mi sexo es un plato volador, plano y viajero, delira en constelaciones improbables, agujeros negros, estrellas ve, ríos de leche espesa e hirviendo reverberan en sus vías...

Me voy a retorcer el sexo hasta dejarlo como una juanita pisoteada, que huela hediondo y que ya no tenga ocasión de pecado.