Deseo tu sexo húmedo, inmediatamente. Froto la lamparita...

Mujer alta

                        A la chica que encuentra piedras en cualquier parte.


"Si, es larga -respondió el caballero-, pero es muy, pero que muy bonita. A todos los que me la oyen cantar...o les vienen las lágrimas a los ojos, o..."

Al otro lado del espejo - Lewis Carroll

La mujer más alta del mundo estaba triste. Así pasaba sus días, triste. Porque no podía arrodillarse en el arroyo que descendía de la montaña a recoger piedras de colores, ni flores en los senderos, ni insectos extravagantes con dibujos raros en sus lomos. Y es que doblar su cuerpo era un trabajo insidioso y que le llevaba un tiempo importante, de modo que cuando llegaba a la mitad, le dolían todas las articulaciones. Ciertamente, era una mujer altísima, e inclinarse, para ella, no era como chuparse un dedo o rascarse la cabeza.

Hasta que un día descubrió que, con sólo levantar un poco los brazos podía recoger las piedras más brillantes jamás vistas, los astros que conmueven a los locos enamorados perdidos, las blandas y blancas alfombras mágicas para viajar sin límites. Y eso es mucho decir, porque las joyas al alcance de su mano, son infinitas.

Imagen: John White Alexander

2011

Los días más felices de mi vida...y otros tristes...

Caridad

Ella insiste
en la hipotesis insostenible
del amor,
se obstina en ver
tras niebla espesa
nuestras radiantes formas
del pasado,
una edad de oro,
"la miel cayendo de los árboles",
las calles, las ciudades,
los mares y las lluvias,
las horas comunes y
las páginas escritas,
nuestros nombres
en empalagosos grafittis,

...pero en el desamparo
de la noche,
en la precariedad desesperante
de la sombra,
en el temblor frío
del insomnio, o del sonambulismo,
si le pido pan
me alcanza un plato con serpientes,
si tengo sed,
una copa de ricino.

Imagen : Monserrat Gudiol

Manitas calientes (Trash version)

Mi mano va
segura como la ola,
empujada por una fuerza
negra e impredecible,
a exprimir tu teta
izquierda
hasta que de su núcleo duro
fluya la pus
espesa y amarilla
de los siglos
y de los mundos.
mi mano va
firme como la hormiga,
paso inquebrantable
hacia el hormiguero
de tu sexo,
a escarbar con saña
en su profunda boca,
velada,
hasta que de algún
atajo insondable,
sude la gota gorda,
corrosiva, quemante,
en un espasmo endemoniado
de la noche.

Imagen: Victor Demarchelier (Enésimo hurto a Flowers)

Las formas

Hasta cuando
te limpiás los mocos
sos delicada,
fina como una aguja,
para tomar un vaso de agua
derrochás "noble class",
a veces te imagino
limpiándote el culo
con sutileza,
apenas deslizando
la puntita de los dedos
en torno al suave papel,
y un gesto imperceptible
en los ojos,
un leve bostezo
afectado
de reina aburrida,
que no puede decir
más que:
"ésta es la forma adecuada..."

Imagen: David Fontani (o Flowers, Graciasssss...totales!)

1

Alguien me dio unos papeles hace mucho y los reencontré entre las páginas de un libro. No recuerdo exactamente de qué persona se trata, pero si es la que yo pienso, es una poeta de excepción, y me parece que este poema lleva su altura. 

Me quitaré los ojos
incendiaré mis manos
ablandaré mis huellas
rasparé mis oídos
minaré mi vientre
aplastaré mi sexo
me pondré lodo en las heridas
y agujeros por todas partes
y para que la sangre huya,
a carcajadas
me comeré el espejo
que me devuelve, siempre,
enteramente mutilada.

Imagen: Jürgen Görg