Infección II

Conjurar el ataque
letal del virus,
atar las venas
con nudos ciegos,
arrancarse los ojos
que no son sino
ocasiones de pecado,
endurecer la piel
a fuerza de tajos
para que no se cuele
el diablo,
coserse la boca
con hilo encerado,
ponerle riendas al deseo,
asexuarse,
tornarse piedra...
o ceniza.

Imagen: Mark Rothko

Infección

Ya no es posible

descubrir

desde donde partió

esa línea roja y afiebrada,

que avanza como el tiempo,

que avanza con el tiempo,

que avanza en el tiempo

y que en el tiempo

tendrá su corolario,

cuando,

la línea roja y afiebrada,

corte, definitivamente

su avance enloquecido,

no habrá antes, durante

ni después,

apenas nada,

nada de nada

ni siquiera /Nada /

Imagen: Mark Rothko

Sueño con Kimono

"La joven debía tener un nombre y él seguramente había visto su cara, pero sólo su porte, o mejor dicho su pequeñez, persistían vagamente en su mente. Creía que ella iba vestida con un quimono. Se preguntó si había sido una imagen de la bella hermana de Yasuko, pero decidió que no.

La fuente del sueño era una nota en el diario de la noche anterior."

"El sonido de la montaña" - Yasunari Kawabata

La hipnosis irrefutable

de tu piel

cubierta con kimono,

el cielo negro

acribillado con estrellas,

sueño, y en el sueño,

mi mano sueña

con vulnerar

el drástico atavío,

escurrirse    

como el insecto caprichoso

en loco viaje

por la ruta de tus poros,

conquistar la zona

de escalofríos,

ardiente búsqueda

del alimento fabuloso

de tu carne,

sueña la mano

con la virgen constelación

resguardada bajo seda;

qué sientas

mis huellas dactilares

desfilar como

un ejército suave

por tus tobillos delicados,

qué sientas

las líneas de mi mano

augurando el inminente destino

de tu cuerpo,

qué mis dedos se ahoguen

en río del olvido

y resurjan majestuosos

en presentes,

en remolinos,

en olas enloquecidas,

en ráfagas,

tus gemidos de chica japonesa.

Imagen: Audrey Kawasaki (el involuntario aporte de Corina) 

Serie indefinida

Caín mató a Abel
con saña y alevosía,
los hijos de Abel, enardecidos,
vengaron su muerte
con una crueldad
indescriptible,
y los nietos de Caín
vengaron la venganza
de los primeros vengadores
de la historia,
acto que a su vez,
el fundamentalismo abelista
no dejó en el olvido,
y así, ad infinitum
se matan los hombres
envenenados por un odio
inmemorial e inexplicable,
y sobreviven
los que por azar
o sesgado designio divino
o perfecto escondite,
escapan a la bala
o al cuchillo.

Imagen: Tomi Caballero

Burocracia

Al final, las hojas de papel,
montañas inútiles
de exámenes de historia
que llevabas a la casa,
tapiaron mi sexo;
mi vasto sexo
olvidado, y moho
debajo de montañas
de hojas de papel
que llevabas a la casa;
enjambre de amazonas
salvajes e iracundas
aullando desconcertadas
por la ausencia irremplazable
de mi sexo
enhiesto, soberbio,
como el obelisco
de la ciudad de los monos;
me conformé
en mi reclusión
con penosas masturbaciones,
sobre números en rojo
e inciertos nombres en azul;
gargajos de semen
secándose en hojas de papel
que llevabas a la casa,
guerreras salvajes, iracundas,
montando sobre vergas
no tan imponentes, no tan temibles
pero si tangibles,
irrefutables.

Imagen: Norman Duenas (u otra vez, afanando a Flowers)

Líneas

La raya
de tu redondito y blanco
culo no termina, jamás,
se me ocurre otra línea,
infinita,
aún considerando
las tangibles fronteras
que imponen
el comienzo (o el fin)
de tu espalda,
y en el polo opuesto
ese puente que conduce
a la otra raya, la suprema,
la endiablada,
la que dios, el oscuro,
urdió con un certero
hachazo en el alba
de los tiempos;
la raya de tu
redondito y blanco
culo no termina,
permanece, incólume,
eterna en mi cabeza,
como sí fuese
la continuidad especular
de una magnánima línea, sugerente,
profunda, inmemorial,
que "algo" esconde
en su fresco laberinto.

Imagen: Dominique Desrue (Robado descaradamente a Flowers, dueña del mundo que "nos pone")

Causas perdidas

Quisiera vivir mil años,
pero después, de seguro,
desearía otros mil,
sólo para palpar
ciertos goces diferidos
por el inexorable devenir
de los sucesos, y porque,
las causas perdidas
siempre encuentran
en un punto preciso
de la injusta línea del tiempo,
su apoteosis,
su instante glorioso,
que jamás podrán igualar
las sucesivas y crispantes
victorias de lo insulso,
de la superficie áspera
del egoísmo,
y la ambición desmesurada;
como un relámpago
palpita la certeza
de que las causas perdidas
vencen,
pero precisan mil años,
quizás mil más.

Imagen: "In the name of the father" - Jim Sheridan

Canaán

En la noche precedente
al día en que te conocí,
habías tenido
un sueño voluptuoso, conmigo,
con mi cuerpo,
con mi boca,
con mis dedos,
con mi sexo;
yo intenté rodear
tus muros, prometida
era tu tierra
me desvelaba la conquista
de tu cuerpo,
de tu boca,
de tus dedos,
de tu sexo,
no advertía, caudillo ciego,
que tu sueño,
no había culminado,
que ahí pre-existíamos,
que ésa era la nación
de nuestro cuerpo,
nuestra boca,
nuestros dedos,
nuestro sexo,
fundidos inexplicablemente
como una obra de Vulcano.